Editions Des femmes

« Texte de Nicole Casanova figurant dans le catalogue des trente ans des Editions Des femmes | Page d'accueil | Pierre Cabanne écrit sur Catherine Lopès-Curval »

09/02/2007

Chantal Chawaf, auteure née avec les Editions Des femmes (en 1974)

Texte recopié du catalogue des trente ans des Editions Des femmes :

Depuis l'âge de six ans, elle avait écrit, opiniâtrement, elle avait écrit sans savoir, elle avait écrit au hasard, en suivant les mots qui l'emmenaient vers l'inconnu, elle avait écrit pour ne plus sentir qu'elle écrivait, elle avait demandé à l'écriture de se substituer au manque et les phrases avaient pris la consistance de la chair, elle avait demandé à l'écriture d'être une mère, elle avait demandé à l'écriture de la remettre au monde, elle, l'enfant que la mère, tuée dans un bombardement, avait été empêchée de mettre au monde, elle avait remplacé la mère par l'écriture. L'écriture lui promettait : "Ecris... et tout reviendra... Tout réexistera. Tu peux compter sur l'écriture pour te sauver." Elle avait eu l'illusion de vivre comme si elle n'était pas moralement, mentalement, morte à la naissance. Elle avait supplié l'écriture : "donne-moi la vie". Car la mère n'avait pas eu le temps de donner la vie à sa fille qui avait dû écrire pour que les tâches d'or blond se mettent peu à peu à miroiter, à prendre feu à la lumière des mots où étincelait la mère qu'elle avait presque pu caresser, respirer dans cette traduction de la peau, des cheveux et du corps, dont l'haleine s'exhalait par les mots de l'écriture biologique.

 

L'écriture entendait et répondait. Elle n'avait pas écrit dans le vide, pas écrit pour rien. Elle avait des décennies d'écriture insistante, elle avait vu apparaître enfin la vraie vie, l'écrite, la phrase à sa source. Au bout de l'acccumulation, au bout des collections de mots écrits, se recomposait, se révélait la vie qui se cachait. Elle était arrivée au dénouement, à la mise à nu, à mesurer l'acte dérisoire de l'écrivain : arrivée là où il n'y a plus de mots, où cette vie patiemment, désespérément ranimée pendant des années par les mots inventifs, par l'imaginaire revient à n'être plus que ce qu'elle est : un point invisible, impensable. Inimaginable, inaccessible, le point zéro, ce que les mots ne peuvent plus nommer, tellement le sens est loin, tellement il est dans la perte, tellement il est un lieu d'où on n'a plus rien, d'où on ne peut plus rien retirer d'aucun mot, où les mots n'ont plus de sens quand on est parvenu à ce point où, plus on écrit, moins on reçoit de l'écriture la consolation, le simulacre qu'on cherchait, car on se retrouve à des profondeurs où la mère-racine, la langue racine, la langue maternelle, vous enracine si terriblement en elle qu'on n'existe plus que dans l'inexistence de cette vie disparue qui n'est que vide à vif, plus rien d'autre, alors on ose. On ne sépare plus le corps, de l'écriture. Et le mythe se réinvente. Inlassablement, comme il le fait depuis l'aube des Temps, il s'acharne à détruire la destruction.

 

J'écris dans l'effort d'aller "sous le roman"... C'est une expérience du dedans, elle ne m'est pas personnelle, c'est simplement celle de la face cachée de la vie, la vie que notre langue parlée ou écrite nous sert à occulter, à effacer. Je cherche quelque chose de très enfoui, qui ne triche pas, qui ne soit pas dans l'apparence, qui ne joue pas avec la perversion. Est-ce quelque chose qui relèverait d'une langue primitive ? Est-ce organique ? Une langue préverbale ? Le lieu de naissance de notre langue, notre chair, notre corps, ces innervations qui nous rendent réceptifs, cette animalité qui fait de nous des récepteurs ? Est-ce là où j'écris ?

 

Peut-on libérer de l'écriture ce qu'on écrit ?

Je cherche la sensibilité de l'écriture, je cherche à faire entendre en direct la pulsation, la vibration, à les conserver dans les mots. C'est du domaine de l'amour. C'est la fusion. Ecrire éloigne. J'écris pour rapprocher. Pour que les mots ne soient plus des symboles. Pour qu'ils soient la chair elle-même. Et qu'ils lui viennent en aide.

En 1974, je découvrais les Editions des femmes. Découverte réciproque car c'est Antoinette fouque qui m'a publiée pour la première fois. Ce fut un échange profond. J'en ai gardé un souvenir inoubliable. Antoinette Fouque et les Editions Des femmes en publiant mon premier texte Retable et en m'accueillant dans le groupe Psych et po me permettaient d'accéder à l'inaltérable liberté d'écrire et de communiquer pour redonner la chair à la vie, d'agir, à ce stade vierge de l'expression, où la langue maternelle et le corps ne font encore qu'un et où, dans l'innocence, les mots, ce langage enraciné dans le féminin, ont la puissance de transformer la conscience et le savoir.

C.C.